Penso, logo (Existo?).

Penso, logo existo

E quando não penso

Por que insisto?

Insisto em existir...

Não sendo pensante

O que eu seria?

Mais um animal errante?

Se errar é humano

Existir... é sobre-humano

Por isso, na humanidade

Há tantos desumanos.

G.P.Thiesen

Fevereiro, 2011 

Poeta amador

O poeta amador, ama a alegria

Ama a tristeza

Tudo ama

Ama, apenas.

O poeta amador ama, sobretudo, a dor.

Por tanto amar, escreve (com)paixão;

Perde a razão!

Não se é poeta por profissão

Nem por diversão

Mas por que ama.

Escreve para dentro

Não escreve para fora

Manda a angustia embora

Mas ela insiste em voltar.

O poeta amador é um amante profissional.

G.P.Thiesen

Fevereiro, 2011.

Expira... expira, nada de inspiração...

Com uma lâmpada acesa,

Memória se esforça;

Esforço ela

E nada surge de novo.

Ainda persisto

Não! Não desisto.

Há ainda muito que falar

 novamente me ponho a pensar

Murmurar.

Procurar.

Caneta e papel,

Parede e cabeça.

Uma hora tudo isso se encontra

Então apago a luz

E durmo feliz.

E agora, Matilde?

E agora, Matilde?

A chuva caiu;

A casa caiu.

O morro desceu

O Décio morreu.

Morreu o seu filho

Morreu seu marido

O bosque, já não é florido;

Já não há mais bosque

Nem mais nos quadrinhos

Pois livros não tem.

O sono não vem.

Se não há mais cama

Onde haverá a calma?

Somente um vazio na alma!

E nada mais há de haver.

E agora, Matilde?

Você que está velha

Você que é humilde;

E agora, Matilde?

Quer acordar,

Não quer nem lembrar

O que você quer?

Matilde, você nem mais é mulher!

Faz parte de um número

Você é um numero.

Você é lamento,

É toda sofrimento

É a cara da enxurrada,

Que enxurrou o firmamento.

Pensamentos de um homem

O que será morrer?

Isso que muitos desejam

Que outros preferem não pensar

O que será?

Para onde se vai,

Se é que se vai?

Ou tudo se esvai?

Ou tudo perece?

Apodrece...

O que acontece?

Que diferença haverá?

O caminho só leva para lá...

O que será morrer?

Este Homem quer tudo saber,

Quer tudo mudar

Não quer se calar.

Lobo do Homem

E a terra o come

É o que sabe.

Nada mais saberá.

Nada mais sobrará.

G.P.Thiesen